Y te descubro…
Imperfecta, indispensable.
No hay poesía en las traiciones…
Hay poesía en la voz que explica en vano los porqué…
Hay poesía en el trémulo cantar del alma confundida
Hay poesía en el mirar que te desgaja y te desnuda
Hay poesía en la certeza de que siempre encontrarás mis brazos y mi pecho…
Hay tinta que escribe las palabras que nunca pronunciamos
Hay sangre que hierve y purifica la emoción de tus ausencias
Te Amo… es el epílogo de todos los reclamos
Te amo así, humana e imperfecta, que explica en sí la propia imperfección de mi sustancia
Esa es el rigor y la libertad de la Poesía…
Amarnos tanto, y ser tan imperfectos
