Hay citas que no se marcan en el calendario, sino en la memoria. Citas con la historia personal, con la palabra empeñada o simplemente con ese destino testarudo que se niega a dejar los pendientes abiertos. La norma universitaria dicta
¿En qué momento termina un ciclo? ¿Cuándo deja de latir una época? Tal vez no ocurre con un estruendo ni con un silbatazo final. Quizá los ciclos mueren en silencio, cuando un día descubrimos que seguimos caminando por el mismo
Hay tierras en México donde el aire huele distinto. En Morelos, ese perfume no solo es de bugambilias, jacarandas o la humedad tibia de Cuernavaca, “la cuidad de la eterna primavera”. Hay en el viento un murmullo añejo de justicia, una vibración telúrica
Hay lugares de los que uno cree haber salido para siempre. Hasta que la vida, con una crueldad silenciosa, te obliga a regresar. El hospital es uno de ellos. Treinta años después volví a caminar por un pasillo blanco, impecable y helado. Bastó cruzar
El cielo sobre la playa de Miramar cambió de golpe y, el viento del Norte llegaba con esa fuerza que en Tampico todos reconocen sin necesidad de palabras. Entre las ráfagas caminaban Iker y Will: dos adolescentes avanzando contra el viento
Mientras cientos de personas se desbordaban en una ovación de pie que parecía no tener fin, en medio del auditorio, una sola figura permanecía sentada. Con la cabeza gacha y las manos cubriendo su rostro, la respiración de Benito Antonio Martínez Ocasio era agitada, una
Afuera, la naturaleza ha decidido que el blanco sea el único color permitido. Una tormenta invernal sin precedentes, con ráfagas que cortan como cuchillos de obsidiana, ha hundido a Minnesota en un letargo de -33°C. Pero en las calles de Minneapolis,
El calendario marca el tercer lunes de enero y el mundo parece haber despertado bajo un diagnóstico clínico de desesperanza. Es el Blue Monday. Afuera, los vientos gélidos del norte no solo cortan la piel, sino que arrastran consigo el eco de
Bajo el cielo de Caracas, una luna llena inmensa y plateada servía de reflector para la puesta en escena más ambiciosa de lo que va del mandato de Trump. No eran camellos los que cruzaban el horizonte, sino helicópteros silencioso, los nuevos «Reyes
Bajo el cielo de Nuevo León, ahí donde los picachos del Cerro de la Silla cortan el viento, se extendía una cuerda invisible. Durante diez años, la figura de Carlos Garza Ibarra se recortó contra ese horizonte, avanzando paso a paso sobre un hilo
